Walker, California Ranger

L'annonce les avait frappés comme un sucker punch dans une bataille de bar qui était supposée être terminée. Pourtant, les bombes étaient censées avoir toutes tombées… ou du moins plus personne ne pouvait en lancer d'autre. La montée des radiations était si soudaine. Les rumeurs parlaient déjà qu'une bombe qui n'avait pas sauté lors du jour J et qu'un idiot l'avait fait sauter. Personne n'avait vu cela venir, en plus il n'y avait pas eu de nuage atomique pour le prouver! Au moins, certain pouvait se considérer chanceux, Port-Poussière se trouvait près de Los Angeles, qui ne se trouva pas toucher pas la mystérieuse retombée radioactive. L'apocalypse 2.0 avait été rapidement identifiée et les mesures prises rapidement. La fuite était déjà entamée pour trois citoyens de Port-Poussière, deux cowboys, trois chevaux, une moto, un chien de berger et douze têtes de gros bétail maigres comme des miséreux.

Les deux premiers citoyens étaient un homme encore dans la fleur de l'âge et sa compagne de vie elfe assez mignonne. Nommée Alina, l'elfe était une des rares femmes à vivre volontairement à Port-Poussière sans avoir passé par les bordels ou bar de danseuses de la ville. Certes, elle était serveuse, mais au moins, elle n'avait pas les nichons dans le visage d'un client. Ayant accès aux dernières nouvelles plus rapidement que son ami de cœur Marcus, elle avait accouru jusqu'à son atelier pour l'avertir de prendre ses cliques, ses claques au plus coupant et de partir la pédale au plancher. Les deux savaient pourtant qu'il était une mauvaise idée de quitter la ville sans escorte, de plus, ils n'avaient pas de transport. Dans la panique, ils n'avaient pas pensé au véhicule et c'est les bagages aux épaules qu'ils réalisèrent qu'ils devraient mettre leur maigre économie ensemble pour trouver quelqu'un qui accepterait de prendre une elfe en habit de serveuse et un mec un peu trop… normal avec une casquette de mauvais gout.

C'est ainsi que le couple trouva trois hommes d'âge mûr et une jeune femme à dos de cheval. L'un des hommes était en moto alors que deux autres étaient aussi en selle. Ce n'était pas le genre de véhicule que les deux espéraient, mais les trois hommes acceptèrent de prendre les deux réfugiés, annonçant que lui on est de fous, plus ont ri. Au moins, ils pourraient garder leurs précieuses économies. Les plus vieux des cowboys, celui à la moto, se nommait Charles Jonathan Senior, bien qu'il semblait frêle avec sa grosse barbe blanche et ses pattes d'oie, le monsieur était encore fait de roc et prêt à emmener ses bêtes en sécurité. Le second, il était un peu plus jeune que le premier, il portait la moustache comme un champion, malgré sa tête dégarnie, son nom était Winston Jonathan. Le plus jeune était dans quarantaine et se nommait Charles Jonathan Junior, ou tout simplement Junior. La jeune femme se nommait Charlotte.

Charlotte connaissait ces trois cowboys. Deux frères et le fils du plus vieux. Elle les avait déjà escortés dans le désert au dos de son fidèle destrier, un simple et vieux cheval bâtard. Elle savait que les hommes n'avaient pas réellement besoin d'elle, mais ils appréciaient sa compagnie et elle ne pouvait pas leur dire non, ils les payaient bien et la traitaient comme un membre de leur petite famille. En même temps, il y avait des bonus à engager Charlotte. Elle avait un très joli physique, elle venait avec sa propre bête, arme et munition et surtout, elle faisait très bien la popote. L'annonce des radiations n'avait pas été un problème pour la nana, elle avait déjà été engagée par la famille de cowboy en direction de plus verts pâturages. Les trois hommes avaient été assez de bonne foi pour accepter de passer par L.A. pour leurs deux compagnons de fortunes. Pour les voyager, cela était simple, Junior s'était placé sur la place arrière de la moto de son père alors que Winston traînait sa monture avec Marcus et Alina sur la selle. Le couple n'ayant jamais fait d'équitation.

Ils voyageaient déjà depuis quatre heures à grande vitesse, le soleil commençait à se coucher. En regardant son compteur Geiger, Winston s'exclama qu'ils étaient déjà en sécurité. Les radiations étaient derrière eux et ils pouvaient ralentir, à la prochaine oasis ou rivière, ils allaient s'arrêter pour se reposer et faire boire les bêtes. S'ils étaient chanceux, ils allaient bien trouver un coin d'ombre. Marcus attendait déjà ce moment, il commençait à avoir bien mal entre les jambes, ils n'avaient pas pris de pause. Les chevaux étaient bien contents de pouvoir se permettre de traîner un peu des sabots.

Ils s'étaient arrêtés de manière brève à la ville autrefois nommer Ventura pour s'y reposer et y boire un peu, mais les bêtes ne purent boire, la rivière qui passait au travers de la ville était sèche. À la tombée de la nuit, ils trouvèrent bonheur. Un petit oasis au milieu des collines sur le chemin de Los Angeles. Marcus put y lire sur un écriteau en aluminium "Lake Eleanor". Le ventre de Marcus commença à gargouiller, dans leur désir si pressant de fuir Port-Poussière, le couple avait oublié de prendre des provisions. Charlotte, elle avait assez de provisions pour le voyage, mais, pour sa propre consommation. Les trois cowboys ne semblaient pas avoir faim et les bêtes s'hydrataient au petit lac presque sec. Le chien en avait profité pour reposer ses patates et faire sa toilette.

" Eh ben ma p'tite, l'endroit est pas trop radioactif. Déjà passé dans pire. Le lac a sûrement déjà vécu de meilleurs jours. Mais tu sais ce qu'on dit, si y'a de l'eau, y'a de la vie! "

Charles Sr. pris une gorgée de sa gourde d'eau. Son troupeau trotta vers le lac instinctivement, l'eau était boueuse, mais ce n'était pas les bêtes qui allaient se plaindre. Quant à la consommation humaine, un bon filtrage et bouillit, peut-être que le petit groupe ne se retrouverait pas à partager le papier cul. Justement, il allait s'en occuper, il devait bien lui rester des filtres à café dans ses bagages, un bon cowboy ne peut survivre sans une tasse de Joe le matin et de l'eau-de-vie le soir. Jonathan pris la parole, répondant à Marcus.

" On ne pouvait pas laisser des hommes derrières. Après tout, vous v'nez de perdre pendant un p'tit moment votre chez vous. C'est l'mieux qu'on peut faire. Tiens, chasser, pourquoi pas y aller avec la p'tite? "

Charlotte remarqua des traces de sabots fendus dans la boue. Le propriétaire de ces traces avait descendu des collines s'y abreuver mais les traces qui remontèrent racontaient une autre histoire. La bestiole s'était arrêtée de boire subitement pour partir à la course. Les traces étaient fraiches et Charlotte jugea que l'animal devait avoir vu les cowboys et leur bétail arrivé, ayant pris peur. En remontant les traces, Marcus et Charlotte trouvèrent deux chalets un peu plus haut dans les collines, ils semblaient bien conservés, bien que les balcons monteraient signe du temps. Chassé étant plus important que de les explorer, surtout que les traces étaient fraiches, le petit groupe décida de rester sur leur piste, qui s'arrêta dans la confusion quelques mètres plus loin.

La bête s'était arrêtée et semblait avoir lutté, tournant en rond et se roulant sur elle-même. Des gouttes de sang tachèrent le lieu de la bataille puis les traces continuèrent, la bête boitant de la patte arrière gauche. Autour de la scène de combat, des traces plus petites et légères. Charlotte ne pouvait pas dire si elle était reptilienne, de mammifères ou autre. Elle savait seulement qu'une bête, voir un troupeau de bêtes s'était attaqué à leur proie. Marcus et Charlotte suivirent les traces de sang et de boitement et retournèrent aux chalets. Au loin, les deux attendirent des cris porcins, comme si quelqu'un égorgeait un cochon et des "bwok" plus faibles. Ni l'un ni l'autre ne reconnut le son de cet animal, mais il semblait venir de dessous du balcon du chalet le plus bas. À peine approché, un cochon sauvage juvénile sortit en courant de dessous le balcon, criant comme une banshee, passant à gauche de Marcus, qui fit un pas de côté pour l'éviter. Sur son dos, une boule de plume grisâtre beaucoup plus petite que lui s'approchait à lui avec ses griffes, lui mordant la nuque. Quelques secondes à peine, d'autres boules de plumes sortirent de dessous le balcon, leur couleur déviait entre le gris pâle, le bleu pastel et le brun chocolat au lait, le tout avec des taches blanches aux ailes et les gris ayant des reflets verts à la nuque. Courant après le porc, les ailes hautes dans les airs dans une cacophonie de "bwok" et de quelques "rooooouuuuh".

Les boules de plume:

Les boules de plume s'arrêtèrent devant le groupe, oubliant même l'existence du cochon, malgré leur compagnon encore sur le dos de celui-ci. Ils se mirent à observer les deux humains, continuant leur chant. Marcus, les voyant, ne plus s'empêcher de faire un petit "squee" sonore, ces bêtes étaient très mignonnes et ressemblaient à des peluches. Charlotte resta de glace, les cris de cochon l'énervaient mais, les sons sortant des bêtes encore plus. Un brun, plus courageux que les autres sautèrent sur l'épaule de Charlotte, battant ces petites ailes, roucoule en mordillant les cheveux de la jeune fille. Un autre fit de même avec Marcus, sautant sur sa tête. Ils s'approchèrent de plus en plus, un au pied de Charlotte commença à lui mordiller les rubans de ses chaussettes. Au loin, le cochon, fatigué de combattre, tomba et ne se releva pas. La boule de plume sur son dos descendit, lui aussi plus curieux sur les grands trucs qui se tenaient près de ses potes. Le groupe pouvait en compter une vingtaine.

Choc, drame, mort et désolation. En moins de 5 secondes, Marcus passa au travers d'une série d'émotion pour finalement faire son deuil, acceptant que les petites créatures se fassent massacrer par la moe la plus sadique du wasteland (à ses yeux). Charlotte en tua 3, son sac n'étant pas sans. Les pigeons semblaient s'en foutre de voir leur compagnon se faire massacrer, continuant leur symphonie de roucoulement, observant les deux êtres étranges. Charlotte trouva leur plume extrêmement soyeuse, elle pensa même trouver des acheteurs simplement pour ces doux duvets. Marcus en profita pour aller chercher le cochon, au moins ile n'avaient pas eu à gaspiller de balle.

Retournant aux cowboys, certain pigeon se laissèrent promener, d'autre se firent tirer, ne comprenant pas trop pourquoi le monde bougeait sans qu'ils aient à bouger leurs pattes. Un s’était installé sur l'épaule de Charlotte, où sa première victime était perchée quelques secondes plus tôt. Le cochon sur les épaules, son pigeon sur la casquette, Marcus s’était déjà remis de la mort des pauvres bêtes, pensant qu'au moins, il y en avait d'autres. Puis, c'était un monde mange monde ici. Au loin, les pigeons qui restèrent se mirent à la recherche du cochon, il avait étrangement disparu, ayant déjà oublié que Marcus l'avait chipé.

Voyant les deux chasseurs arrivés, Charles Jr. alla les rejoindre. Personne n'avait entendu de coup de feu et était curieux. Voyant le cochon sur les épaules de Marcus et les boules de plume, il enleva son chapeau, incrédule.

" Eh bien, tartinez mon cul et appelez-moi un p'tit pain, qu'est-ce que vous nous avez ramené? "

" Bah, ma p'tite. Si c'est du pigeon, ça soit bien goûter du pigeon? Seulement un peu plus exotique, à ce que je voix. "

Charles Jr. ne semblait pas trop convaincu de l'origine des dits pigeons. Habituellement les piafs ne sont pas censés avoir de petites dents pointues, surtout pas les pigeons. Quoique dans le wasteland, on pouvait être surpris par tout. Le monde, avant les bombes, était déjà particulier. Après l'apocalypse, cette étrangeté est devenue chaotique. Ce n'était pas le cowboy qui allait s'en plaindre, la vie était difficile, mais au moins, elle était intéressante. Son vieux père disait souvent qu'il préférait protéger son troupeau des bandits que des coyotes du vieux monde. Beaucoup plus amusant et les histoires qui s'en suivent étaient plus palpitantes racontées autour du feu. Bordel, ces cowboys voyaient du positif dans tout.

" Au moins, le p'tit homme a trouvé du bacon, eh? J'ai toujours aimé mon porc en jerky de toute manière. "

Rajouta-t-il en donnant un coup de coude amical dans les côtes de Marcus. Il n'allait pas traiter Marcus de stupide, bien que ce fût une notion de base de survie. Ce n'était pas tout le monde qui vivait la majorité de l'année dans le désert. Alina était sur le bord du feu, assise en position fœtale, refusant d'aider Charlotte. Elle était serveuse, pas bouchère et déplumer le poulet la dégoûta. Elle se contenta de simplement cuir le porc, au moins c'était une viande qu'elle connaissait, bien qu'elle ait cuit les côtelettes un peu trop. Charles Jr. était parti explorer les chalets, armée de son Red Label 12 gauge et d'une machette.

Charles Sr. semblait s'avoir attaché au pigeon ayant élu domicile sur la tête de Marcus, lui donnant un peu de ses côtelette brûlée et un partie de la cuisse de son confrère massacré par Charlotte. Il semblait préférer la cuisse que la viande brûlée.

Charles Sr. fit un rire bien gras, il appréciait bien ses compagnes de voyage, il les trouvait naïf mais d’une bonne manière. Utilisant son index pour essuyer une larme sur le coin de l’oeil, il profita du silence pour redonner un morceau de viande à son pote le pigeon.

“Assez de sel pour toutes cette viande! Mais pourtant tu le sais qu’on voyage léger ma p’tite Charlotte. Nous avons 20 tonnes en tout de bête à mettre en sécurité, un kilo de sel est déjà bien trop lourd pour nos bagages. “

Au commentaire de Marcus, il se frotta le menton en regardant son pigeon.

“Ils n’ont pas peur des humains, peut-être que nous sommes les premiers à les avoir découverts. Au fait… cela fait un moment que Junior est parti, le repas sera froid quand il sera de retour.”

Le vieux n’avait pas tord. Cela faisait bel et bien un moment que le second cowboy était parti explorer les chalets.

La marche vers le chalet était tendue, un pigeon libre les survirèrent de près, espérant sûrement d’avoir un peu plus à manger. À une cinquantaine de mètre, il pouvait entendre des roucoulements de paniques dans le chalet du milieu, celui ayant encore des escaliers qui étaient encore en un seul morceau. Entre ces roucoulements, Marcus et Charlotte reconnurent les cris stridents d’un porc en colère. Les souvenirs des fermiers qui vendaient leur bête encore en vie à port-poussière affectèrent Marcus plus qu’il ne le pensait, sa maison lui manquait déjà.

La porte du chalet était déjà entre-ouverte, une odeur putride d’excréments et d’humidité en sortait. Ils pouvaient toujours entendre la cacophonie à l’intérieur. Des bruits de bois qui craquaient, d’objets lourds qui tombaient et surtout les cris d’un porc et les roucoulements d’au moins une vingtaine de pigeon. Ouvrant la porte, un pigeon plus gras et aux couleurs plus terne plana vers l’extérieur, surprenant les deux. Charlotte se douta tout de suite qu’ils venaient de trouver une femelle de cette espèce de pigeon mutant.

L’entrée menait vers une grande salle de séjour avec une cuisine et salle à manger à ère ouverte. Les grandes fenêtres du chalet avaient été éclatées depuis bien longtemps mais, la salle était bien éclairée grâce à cela. Des plumes virevoltaient partout et des pigeons similaires à celui qui était sorti de la porte sautaient et courraient partout. Une énorme ombre rapide se jeter d’une pièce à une autre. Toutes les surfaces étaient couvertes d’excréments, incluant des petits amas de tissus et de brindilles un peu partout, des nids. Aucune trace de Junior. Le porc ne semblait pas les avoir remarqués au milieu de tout ce chaos. Charlotte remarqua cependant au milieu de la salle de séjour ce qui semblait être la carcasse déjà mangé d’un autre porc un peu plus gros que celui qu’ils avaient piqués aux pigeons.